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I've always been bad at writing release notes for apps. I always end up with the same text. "Fixed minor bugs," "Improved performance," "Enhanced stability." I've lost count of how many times I've repeated this. Every time I write them, I feel a bit guilty thinking, "I've only written the same things again..."
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I've always been bad at writing app release notes. They always end up the same. "Fixed minor bugs." "Improved performance." "Enhanced stability." I've lost count of how many times I've repeated these. Every time I write them, I feel a little guilty thinking, "I've only written the same thing again," but I don't know what else to write, so I just keep pressing the publish button. Today I'm writing about something that happened one night when I did something slightly different in that repetition, and something unexpected occurred. It's not a grand success story. It's just a small incident. But I thought that for those of you doing indie development, there might be at least one part where you think, "Oh, I get that," so I decided to write about it.
When you're making apps through indie development, release notes exist. When you put out a new version on the app store, there's that field where it asks, "What changes did you make this time?"
At first, I tried to write carefully. I'd list out each fix one by one, trying to be as specific and clear as possible. But after going through several versions, I gradually absorbed the feeling that "hardly anyone reads this anyway."
Sometimes reviews come in the app review section. Bug report emails arrive sometimes. But I've never been told anything about the release notes. I have no idea if anyone's reading them or not. Eventually, it became positioned as "just something to write to fill the space."
One day, I had a chance to look back at past version histories and realized something. Three versions in a row had almost identical text.
"Fixed bugs. Improved performance. Thank you for using our app."
I hadn't copied it, yet I kept arriving at the same text each time. Seeing that, I felt something indescribable. I hadn't done anything wrong. But somewhere, a small, dull question caught on me: "Is this actually reaching anyone?"
I vaguely remember the night I was preparing to release version 1.7.2.
I was a bit tired that day. I'd been doing indie development alongside my job, and this update was something I'd worked on bit by bit over the weekends. Not a big feature addition—just mundane fixes. Thinking "this is what development is, accumulating these boring updates," I faced the release notes field.
I started typing as usual, "Fixed bugs—" when my hands suddenly stopped.
Why am I writing this kind of text?
I don't know if anyone will read it, but at least I'm reading it as I write. So why do I keep typing text I don't even want to write every time?
That night, I wrote something slightly different. It wasn't long. It was something like this:
"This update is all invisible fixes—a mundane update. But I think that these mundane fixes accumulate, and the app gradually becomes more stable. Thank you to those who use it regularly. Quietly, but steadily, I'm fixing things."
After writing it, I thought, "This is embarrassing." Maybe I'm being self-conscious. Maybe I'm being too sentimental. But I didn't feel like changing it, so I just pressed publish.
A few days later, a message arrived at the app's inquiry email address.
It was an unfamiliar subject line. I'd never received an email about release notes before.
It was a short message. Something like: "I read the release notes. I was somehow happy to hear that you keep fixing things even if they're mundane. Thank you."
When I read it, honestly, I got a little emotional.
It was a moment when I realized again the obvious fact that users actually exist. On the app dashboard, there are numbers. Download count, active users, sessions. But when you look at numbers, gradually the sense of "people" fades. Behind those numbers, there are people sending messages like this. It's obvious, but that was the first time I really felt it.
When I received that email, the phrase "a reply came" suddenly popped into my head.
Release notes are supposed to be announcements. But what I wrote that night was maybe a little closer to a letter. Something like a cover letter saying, "This is the spirit in which I'm making this." Maybe that's why it reached them. Obligation-written text doesn't get replies, but text written from the heart sometimes gets responses.
After that, I changed how I write release notes a bit. Though "changed" isn't quite right—it's not a big thing.
I started adding just one sentence that "feels like it was written by a human." In addition to explaining the bug fixes, I'd add something like, "I finally managed to fix a part that's been bothering me for a while," or "It's mundane, but regular users might notice this improvement." Just one sentence like that.
There was no need to make it longer. One sentence was enough.
To be honest, this change didn't result in increased downloads or more reviews or any numerical changes like that.
But it continued. Writing became a little fun.
What used to be "a field I wanted to finish quickly" became "a letter from the app." I don't know who reads it, but it's a place where I can leave behind what I was thinking during this update. When the writer's feelings changed, the sense of obligation faded a bit.
When you're doing indie development, you often feel a sense of loneliness—"I'm the only one making this."
Since you're not developing as a team, you rarely get to casually ask someone, "What do you think of this?" You write code, test it, fix it, release it, and write again. When you cycle through that alone, sometimes you feel, "Is this actually helping anyone?"
After I started writing honestly in release notes, that loneliness changed a bit. It's not visible in the numbers, but the awareness that "someone might be reading this" gave me back a sense of delivering the app.
As someone who makes things, I tend to think, "I must explain accurately." Explain the fixes accurately, list all the changes without omission.
But for people just using the app normally, "how the maker felt when fixing it" can be easier to receive than "what was fixed." Emotion reaches people—that was something I didn't realize until I wrote it. I was trying to explain, but what got through was the feeling. I think that happens more often than you'd think.
This story doesn't have a big punchline.
That email came, things changed a bit, and it continues. That's all.
But when you're doing indie development, there are moments when you ask yourself again, "Why do I keep doing this?" When users don't increase, when bugs won't get fixed, when you're too busy with work to touch it for weeks. In those moments, I remember, "That email came."
What I tried to convey reached someone. That's a real thing that actually happened.
In the release notes field that almost no one pays attention to, just add one sentence of honesty. That small change might stretch a thin thread between me and the people using it. Just that can make the feeling of releasing the next version a little lighter.
There are people reading your app. Surely.
Lily（@bokuwalily）― Indie developer. Making iOS apps and web services in tandem with AI
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Lily（@bokuwalily）― After leading a marketing organization of 50 people as CMO, I now make iOS apps and web services individually. I consult on customer acquisition, user flow design, and AI implementation and business automation
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アプリのリリースノートを書くのが、ずっと苦手でした。 いつも同じ文章になるんです。「軽微なバグを修正しました」「パフォーマンスを改善しました」「安定性を向上させました」。これを何度繰り返したか、もう覚えていません。書くたびに「また同じことしか書けなかった」と少し後ろめたくなりながら、でも他に何を書けばいいのかもわからなくて、そのまま公開ボタンを押し続けてきました。 今日書くのは、その繰り返しのなかで、ある夜だけ少し違うことをしたら、思いがけないことが起きた話です。大きな成功談ではありません。ほんの小さな出来事です。でも、個人開発をしているみなさんにとって、「あ、それわかる」と感じてもらえる部分が一つくらいあるかもしれないと思って、書いてみることにしました。
個人開発でアプリを作っていると、リリースノートというものが存在します。アプリストアに新しいバージョンを出すとき、「今回はどんな変更をしましたか」と書かせる、あの欄です。
最初のうちは丁寧に書こうとしていました。修正した箇所を一つひとつ書き出して、なるべく具体的に、なるべくわかりやすく。でも何バージョンも重ねるうちに、だんだんと「ここを読む人、ほとんどいないよな」という感覚が染み込んでいきました。
アプリのレビュー欄には感想が来ることもあります。バグの報告メールが届くこともあります。でも、リリースノートについて何かを言われたことは、一度もなかった。読まれているのか、読まれていないのか、まったくわからない。そのうちに、「とりあえず書いておく欄」という位置づけになってしまいました。
ある日、過去のバージョン履歴を見返す機会があって、気づいてしまいました。3バージョン連続で、ほぼ同じ文章が並んでいたんです。
「バグを修正しました。パフォーマンスを改善しました。ご利用ありがとうございます。」
コピーしたわけじゃないのに、毎回たどり着く文章が同じ。それを見て、なんとも言えない気持ちになりました。悪いことをしたわけではないんです。でも、どこかに「これ、誰かに届いているんだろうか」という、小さくて鈍い疑問が引っかかりました。
バージョン1.7.2のリリースを準備していた夜のことを、なんとなく覚えています。
その日は少し疲れていました。仕事と並行しながら個人開発を続けていて、このアップデートも週末を使ってコツコツ直したものでした。大きな機能追加じゃなくて、地味な修正ばかり。「こういう地味な回を積み重ねるのが開発だよな」と思いながら、リリースノートの欄に向かいました。
いつものように「バグを修正し——」と書きかけて、ふと手が止まりました。
なんでこんな文章を書いているんだろう、と。
誰かが読むかどうかわからないけれど、少なくとも書いている自分には読まれている。それなのに、自分が書きたいとも思えない文章を、なぜ毎回打っているんだろう。
その夜、少しだけ違う文章を書きました。長くはありません。こんな感じでした。
「今回は目に見えない修正ばかりで、地味なアップデートです。でも、地味な修正が積み重なって、アプリが少しずつ安定していくのだと思っています。いつも使ってくれている方、ありがとうございます。ひっそりとですが、ちゃんと直し続けています。」
書いた後、「恥ずかしいな」と思いました。自意識過剰かもしれない。感傷的すぎるかもしれない。でも直す気にもなれなくて、そのまま公開ボタンを押しました。
数日後、アプリの問い合わせ用メールアドレスにメッセージが届きました。
見慣れない件名でした。リリースノートについてのメールなんて、来たことがなかったので。
短いメッセージでした。「リリースノートを読みました。地味でも直し続けてくれているというのが、なんか嬉しかったです。ありがとうございます」という内容でした。
読んだとき、正直、じーんとしました。
ユーザーの方が実在している、という当たり前のことを、改めて実感した瞬間でした。アプリのダッシュボードには数字があります。ダウンロード数、アクティブユーザー数、セッション数。でも数字を見ていると、だんだんと「人」の感覚が薄れていきます。数字の向こうに、こうしてメッセージを送ってくれる人がいる。当たり前なんですけど、それが実感として届いたのはそのメールが初めてでした。
そのメールを受け取ったとき、自分の中で「返信が来た」という言葉がぽっと浮かびました。
リリースノートは告知のはずです。でも、あの夜書いたものは、少し手紙に近かったのかもしれません。「こういう気持ちで作っています」という、送り状みたいなもの。だから届いたのかな、と思いました。義務として書いた文章には返信は来ないけれど、本音を書いたものには、たまに返事が来る。
それから、リリースノートの書き方を少し変えました。「変えた」といっても大きなことではありません。
毎回、一文だけ「人間が書いている感じのする文」を入れるようにしました。バグ修正の説明に加えて、「今回のアップデートで、ずっと気になっていた部分をようやく直せました」とか、「地味ですが、毎日使う方には気づいてもらえるかもしれない改善です」とか。そういう一文です。
長くする必要はありませんでした。一文で十分でした。
正直に言うと、この変化でダウンロード数が増えたとか、レビューが増えたとか、そういう数値的な変化は特にありませんでした。
でも、続きました。書くのが少し楽しくなったんです。
以前は「早く終わらせたい欄」だったリリースノートが、「アプリから届く手紙」という感じになりました。誰が読むかはわからないけれど、今回のアップデートで自分が何を思っていたかを残しておける場所。書く側の気持ちが変わると、義務感が少し薄れました。
個人開発をしていると、しばしば「自分だけが作っている」という孤独感があります。
チームで開発しているわけじゃないから、誰かに「これどう思う？」と気軽に聞くことも少ない。コードを書いて、テストして、直して、リリースして、また書いて。そのサイクルを一人で回していると、ときどき「これ、誰かの役に立っているんだろうか」という気持ちになります。
リリースノートに本音を書くようにしてから、その孤独感が少し変わりました。数字には見えないけれど、「誰かがここを読んでいるかもしれない」という意識が生まれたことで、アプリを届けるという感覚が少し戻ってきたような気がします。
ものを作る人間として、ついつい「正確に説明しなければ」と思ってしまいます。修正内容を正確に、変更点を漏れなく。
でも、普通にアプリを使っている人にとっては、「何が直ったか」よりも「作った人がどんな気持ちで直したか」のほうが、受け取りやすいことがある。心情のほうが届く、というのは、書くまで気づかなかったことでした。説明しようとしていたのに、伝わったのは感情のほうだった。そういうことって、案外あるんだと思います。
この話に、大きなオチはありません。
あのメールが来て、少し変わって、続いています。それだけの話です。
でも、個人開発をしていると「これを続ける理由は何だろう」と問い直す瞬間が来ます。ユーザーが増えないとき、バグが直らないとき、仕事が忙しくて触れない週が続くとき。そういうときに、「あのメールが来たな」ということを思い出します。
伝えようとしたものが、誰かに届いたことがある。それはちゃんと、本当にあった出来事です。
リリースノートという、ほとんど誰も気にしない欄に、本音を一文だけ書き加えるだけでいい。そういう小さな変化が、自分と使い手の間に細い糸を張るかもしれない。それだけで、次のバージョンを出す気持ちが少し軽くなることがある。
みなさんのアプリにも、読んでいる人がいます。きっと。
Lily（@bokuwalily）― 個人開発者。AIと二人三脚で、iOSアプリやWebサービスを作っています
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